Vielleicht ist das Leben ein „Cut Out“. Gerade jetzt - herausgeschnitten aus der Umgebung des Erlebbaren. Vielleicht ist die Welt kein Ort, der aus Groß und Klein besteht, aus Wichtigkeiten oder Beiwerk – vielleicht ist das Leben der Ort, an dem die Bilder sind. Seine Bilder.
Alex Katz, geboren in New York. 1927. Sohn russischer Einwanderer. Cut Outs – aus dem Leben Geschnittene. Eingepflanzt in eine neue Welt. Die Neue Welt. Selbstverpflanzte in einem anderen Leben ...
Alex Katz lehnt an einer Wand des Museums Kurhaus Kleve. Seine Ausstellung wird vorgestellt. Selten ist der Bahnhof so groß. Alles für den Katz. Alex Katz: Amerikaner jenseits der 80. Lebende Legende. Da steht er – ein Gesicht, das Weltliteratur ersetzen könnte. Deutsch spricht er nicht. Da steht er und hört Lautmalerisches, aus dem – so jedenfalls muss man es sich wohl vorstellen – bekannte Worte aus dem Nichts auftauchen wie die Pfeiler der Brooklyn Bridge an einem Nebelmorgen. Da lehnt er und aus dem teutonischen Klangschwaden schält sich immer wieder das eine Wort: Katz. Es geht um ihn. Das zeigen die Bilder. Ein Museum macht Platz für die Legende. Da lehnt er und erkennt Redefetzen: Katz ..., Katz ...Pollock. Vielleicht ahnt er, was gesagt wird. Ahnt, dass da einer erzählt, dass dieser Katz Konkretes malte, als eine gesamte Künstlerumwelt anderen Dingen huldigte. Die anderen nahmen die Abzweigung, er hielt den Kurs, seinen Kurs: Auf das Konkrete zu.
Da lehnt er, hört das Wort „Drippings“ und muss wissen, was da gerade erklärt wird. Vielleicht ist er anwesend wie einer, der all das hier beobachtet, als ginge es gar nicht um ihn. Vielleicht empfindet er diesen Katz als dritte Person. Erkatz. Das Erklärte ist längst erstarrt. Er wird es – daheim – schon oft gehört haben. Er hat seine Bilder erfunden – andere finden die Erklärungen.
Ihm muss niemand etwas klar machen. Er weiß es. Das Ricola-Syndrom. Wer hat’s erfunden? Er. Katz. Er wird nicht verstehen, dass da von einer ungeheuren Lässigkeit des Malens gesprochen wird. Vielleicht würde er selbst es nicht Lässigkeit nennen. Für ihn sind es Bilder. Er malt die Welt. Hat sie verstanden. Er hat das Konkrete aus der Wirklichkeit gesägt und es dadurch in etwas Abstraktes verwandelt. Die Welt ist kein Ort.
Da lehnt er, und sie streiten, ob das Werk des Alex Katz figürlich oder abstrakt ist. Sie suchen nach Worten, Begrifflichkeiten - suchen nach der Beschreibung dessen, was doch „Bemalung“ ist.
Geschichten. Es war einmal ein Maler, der mit seinem Bild unzufrieden war. Eigentlich war es nicht das ganze Bild. Es war der Hintergrund. Also schnitt der Maler alles weg, was ihn störte. Zurück blieb eine Figur – losgelöst aus allem Wirklichen. Eine Figur ohne Geschichte. Cut Out. Ausgeschnitten.
Da lehnt er und muss das nicht verstehen, was gesagt, interpretiert, gemutmaßt wird. Katz’ Figuren, seine Gesichter, seine Bildmittelpunkte sind allesamt verrückt. Entrückt. Ausgerückt – auch dann, wenn sie nicht ausgesägt sind. Es ist, als wäre einer mit der Kamera im Urlaub gewesen und die Bilder, die er machte, sind allesamt Details. Nichts, was verraten würde, wo er gewesen ist. Wozu auch – er weiß es doch. Und das Sehenswerte seiner Welt ist nicht von der Verortung des Gesehenen abhängig. Die Welt des Gesehenen führt ein Eigenleben. Sie Welt besteht nicht aus großen Orten und kleinen. Die Welt unterteilt sich in die Orte, auf die das Auge trifft und andere, die in keinem Blickfeld auftauchen außer in der nachgestalteten Wirklichkeit des künstlerischen Absurdistan.
Will Katz zur Presse sprechen? Nein. Guten Tag sagen. „Danke, dass ich hier sein kann.“ Das reicht. Wozu erzählen, was doch ohnehin zu sehen ist? „Danke, dass ich hier sein kann“ bedeutet doch: Danke, dass es Platz gibt für meine Bilder - für die Cut Outs, die das Museum bevölkern. Gesichter: gemalt, ausgeschnitten und „aufgespießt“. Köpfe ohne Geschichten. Glatt gebügelte Gesichter, die erst in die Welt zurückgedacht werden müssen. „Erfinde meine Geschichte“, sagen sie. Oder vielleicht auch nicht. Vielleicht sind sie gemalt längst aus der Welt gerutscht. Vielleicht sind sie - „der Welt abhanden gekommen“. Das sagt Rückert. Ist das ein Kunsthistoriker? Nein. Dichter war der, und Gustav Mahler ist in diese Texte gefallen wie ein Erschöpfter ins Bett – wie Katz in die Welt. Setzt Katz die Welt neu zusammen? Das weiß niemand. Dass einer, dessen Eltern eine alte Welt verließen, um in einer anderen Welt neu zu leben – dass so einer Wirklichkeiten ausschneidet, kann kein Zufall sein. Aber wenn es Zufall wäre, wär’s doch auch egal. Katz’ Cut-Out-Gesichter denken sich in die Welt ihrer Hintergründe ein und werden gerade dadurch dialogversessen. Sie suchen das Gespräch mit dem Betrachter, der im Augenblick des Betrachtens zum Teilhaber ihrer Geschichte wird - sie aus der Beliebigkeit des Tonlosen rettet, obwohl sie keine Rettung brauchen in ihrer manischen Lässigkeit, die keine Lässigkeit ist. In ihrer Abstraktion, die konkreter nicht sein kann.
Kleve muss nicht dankbar sein, dass
Katz da ist.
Katz ist dankbar, dass er hier sein kann. Er muss nichts sagen. Er hat
es doch gemalt. „An American Way of Seeing“
– Werke
von
1957 bis 2008. Zu sehen bis 2010 im Februar.
The
World is no
Place
Where the paintings are
Maybe life is a cut out. Precisely now –
cut out from the surroundings of what can be experienced. Maybe the
world is no
place made up of large and small, of the important and the negligible –
maybe
life is the place where the paintings are. His paintings.
Alex Katz is leaning against a wall of the
Museum Kurhaus in Kleve. It's the opening of his exhibition. Rarely is
there
that much attention. Everything for Katz. Alex Katz: American over 80
years of
age. A living legend. There he stands – a face that could replace world
literature. He doesn't speak German. There he stands and hears
onomatopoeia,
from which – at least this is what one must assume – known words appear
out of
nowhere like the pillars of the Brooklyn Bridge on a foggy morning.
There he
leans, and out of the teutonic mist of sound one word is shaved over
and over
again: Katz.
It's about him. The paintings show as much. A museum makes space
for a legend. There he is and recognizes slivers of speech: Katz ...
Katz ...
Pollock. Maybe he has an inkling about what is being said. An inkling
that
somebody explains that this Katz painted the concrete while a whole
art-world
worshipped something else. The others took the detour, he stayed on
course, his
course: towards the concrete.
Maybe life is a “Cut Out.” Especially now—cut out of the surroundings of what can be lived. Maybe the world isn’t a place, made up of big and little, of important things and peripherals. Maybe life is the place where the pictures are. His pictures. Alex Katz,born in New York, 1927, son of Russian immigrants, the man who put down roots in another Life . .. .
Alex Katz is leaning against the wall of the
Museum Kurhaus Kleve, Germany. His exhibit is being exhibited. It's not
often that were are treated to such a big deal. Everything for Katz.
Alex Katz, an American on the far side of 80. A living legend.
There he stands, with a face that could be a substitute for world
literature. He speaks no German. There he stands listening to the art
talk-words, or so we can imagine it, familiar words that emerge out of
nothingness like the towers of the Brooklyn Bridge on a foggy morning.
There he leans and out of the Teutonic word wash one word recurs: Katz!
It’s all about him. The paintings all point to him. A museum
makes room for the legend. There he leans, recognizing scraps of
conversation: Katz. . . Katz . . . Pollock. Maybe he has an inkling of
what is being said. An inkling that someone is explaining that
this here Katz was painting concretely, while the entire Art World was
enthused about other things. The others took the other road, but he
stayed the course, his own course. To things concrete.There he leans,
hearing the word “Drippings” and must know that just then
something is being explained. Perhaps he’s there like someone who
notices everything, but as if nothing concerned him. Maybe he
views himself in the third person. A simulacrum. The explanations are
bogging down. He’s probably heard it all already, back home. He
created his paintings; everyone else come up with explanations.
No on has to explain
anything to him. He knows. The Ricola-Syndrome. Who invented it? He. Katz. He won’t understand all this talk about the
unbelievable carelessness [randomness] of his
painting. There all just paintings to him. He paints the world. He understands it. He sawed
the concrete out of reality and transformed it into something abstract. The world is no place.
There he leans, and they argue over whether Katz’s paintings are figurative or
abstract. They look for words, concepts - attempting to come up with a description of what painting is.
Stories. There once was a
painter who was dissatisfied with his painting. Somehow it wasn’t the entire
picture. It was the background. So the artist cut everything that disturbed him
out of the picture. The only thing left was a figure—released from all reality.
A figure without a history. Cut out.
There he leans, without
having to understand what is being said or interpreted or conjectured. Katz’s figures, his faces, his focal points
are all crazy, enraptured, disengaged,
even when they haven’t been sawed out.
It’s as if you were to go on vacation with your camera, and the pictures you
took were of nothing but details.
Nothing which would hint at where you
were. But he knows that too. And the
significant thing about his world is that is not dependent on the siting of
whatever has happened. The world of
events leads a life of its own. This world isn’t made up of big places and
little places. This world divides itself up inot the places that the eye meets
and other places in which no field of vision emerges in the after-the-fact
reality of artistic Absurdistan.
Does Mr. Katz want to
speak to the press? No. Say hello? “I’m grateful to be here.” That’s enough.
Why should he explain what everyone can see anyway? “I’m grateful to be here”
means I’m grateful that there’s a place for my paintings, for the Cut Outs,
which now populate the museum. Faces:
painted, cut out, and “skewered.” Heads without faces. Faces that have been
ironed flat and now have to be thought back into the world. “Invent my history” they seem to say. Or maybe not.
Maybe they were painted long after they had slipped out of the
world. Maybe they’re something that
someone has lost. That’s what Rueckert says. Is he an art historian? No, he was
a poet, and Gustav Mahler fell into this text like an exhausted man dropping
into bed—or like Katz coming into this world. Does Katz reconstitute the world
anew? Nobody knows. The fact that his parents left an old world behind in order
to live in a new world—that they cut out a new reality—that can’t be a
coincidence. But if it were a coincidence, that wouldn’t matter either. Katz’s
cut-out faces think themselves into the world of their own background and
become transformed by the ensuing dialogue.
They attempt to make conversation with the people observing them, who in
the moment of observation become participants in their histories, thereby
rescuing them from the silence they have chosen, although they are in need of
no rescue from their manic randomness, which in fact is not randomness at all.
In their abstraction, which could not possibly be more concrete. Kleve shouldn’t be grateful that Katz is
here. Katz is grateful that he can be here. He doesn’t have to say
anything. He’s already painted it. “An
American Way of Seeing, Paintings from
1957 to 2008. (Translation: E. Michael Jones )